Roy est un joyeux luron – toujours gai (et pas gay) – résolument optimiste, même quand le ciel lui tombe sur la tête – bagarreur, même si c’est souvent lui qui se fait latter à la fin – immature, c’est un éternel adolescent avec tous les avantages et surtout les inconvénients que cela comporte – doté d’un solide sens de l’humour et de l’autodérision – souriant et très confiant, sûrement trop – tête brûlée, grande gueule et fanfaron, il est très facilement irritant et s’attire des ennuis presque volontairement – et le pire, c’est qu’il s’en sort toujours – frondeur, il a un sacré problème avec l’autorité – il est têtu comme un irlandais - il sait lire et écrire, mais à part ça, c’est un inculte complet – il aime les femmes, toutes les femmes, blondes, rousses, brunes, blanches, noires, jeunes, mûres… ça ne veut pas dire qu’il couche à droite à gauche en permanence, mais il est très sensible au charme de ces dames ! – il aime la compagnie des prostituées, que ce soit pour passer la nuit ou simplement discuter autour d’un verre – éminemment sympathique et attachant, même si on a souvent envie de lui mettre un poing dans la tronche, parce que quand même, qu’est-ce qu’il est casse pieds – gaffeur, il lui arrive trop souvent de faire des boulettes – mais débrouillard, il retombe toujours sur ses deux pattes – charmeur et un poil manipulateur (rarement méchamment) – égoïste et plutôt lâche, il est toujours prêt à rendre service mais uniquement aux gens qu’il apprécie vraiment ou s’il gagne au change – il peut aussi très bien trahir s’il est en danger, la loyauté et les cas de conscience sont des notions très relatives pour lui – traîne-savate ou traîne-misère, c'est un rôdeur et un zonard - il aimerait améliorer sa situation, mais il n'a aucune idée de comment s'y prendre et a peur de se planter en beauté - donc il continue à mener son train de vie pathétique, toujours avec un sourire ironique au coin des lèvres - c'est un chat de gouttière - a un côté « petit frère qu’on aime bien mais dont on fracasserait bien la tête dans le mur » - au fond c’est un bon garçon, qui s’est seulement laissé entraîner sur la mauvaise pente.

PSEUDO ET/OU PRÉNOM : Charlotte / Cabret
ÂGE : 20 ans.
DÉCOUVERTE DU FORUM ET AVIS SUR CELUI-CI : Grâce à PRD si je me souviens bien, mais ça fait trèèès longtemps que je connais le forum et que j'hésite !
PRÉSENCE : Régulière, même si ça peut varier à cause des études.
CONNAISSANCE ET AVIS SUR LES 1920's : Je ne suis pas une experte, mais je connais pas trop mal et j'ai très envie d'en explorer les recoins !
TA CHANSON FAVORITE : En ce moment je suis à fond sur "Layla" d'Eric Clapton  
AVATAR : Florent Dorin, alias le Visiteur du Futur !
CODE DU RÈGLEMENT : Okay par Peter
PERSONNAGE INVENTÉ, SCÉNARIO : Inventé.
JE SOUHAITE PARTICIPER AU SYSTÈME DE RP D’INTÉGRATION : oui - non
UN DERNIER MOT : iMot !

La porte s’ouvre sur la salle d’interrogatoire, laissant la place à un inspecteur visiblement blasé qui ne prend même pas la peine de regarder le prisonnier avant de s’asseoir en face de lui, les mains jointes sur une table qui avait vu défiler une vingtaine de prévenus rien qu’aujourd’hui. L’inspecteur Harvey avait eu une longue journée, comme l’indiquaient ses traits tirés. Mais au moins, il avait la satisfaction de voir que le type en face de lui n’en menait pas vraiment large. Un jeune homme aux cheveux bruns ébouriffés, à la silhouette mince et au visage émacié… Et couvert de cicatrices, comme d’habitude.

« Encore parmi nous, West. Faut vraiment que tu perdes l’habitude de te battre ou de te faire battre par tout ce qui bouge. Tu vas finir par prendre un mauvais coup un de ces quatre. » L’autre ne réplique que par un sourire narquois, un éclat amusé dans son regard sombre. Sale gosse que ce Roy West, songea l’inspecteur. « Allez, raconte à tonton Harvey ce que t’as fait encore. Pas de secrets entre nous p’tit gars, depuis le temps qu’on se connaît… »

Et c’était vrai. Ca faisait des années que l’inspecteur Harvey connaissait Roy West, cette petite frappe plus casse-pieds que réellement dangereuse. A vrai dire il le connaissait même depuis avant qu’il ne tourne mal. Enfin, vraiment mal. Il avait toujours eu une case de travers ce môme, même quand il était gosse, mais les choses avaient empiré depuis qu’il était revenu de la guerre en 1918. Il avait pris la mauvaise pente, et personne n’avait pensé à le rattraper…

De ce qu’Harvey en savait, Roy West était le deuxième et dernier fils de Seamus et Susan West, un couple d’émigrés irlandais qui avaient fait la traversée depuis Dublin alors que madame était enceinte de leur premier enfant, une fille du nom de Tara qui était née moins d’un mois après qu’ils se soient installés à New York. Seamus avait trouvé du travail comme ouvrier dans l’usine automobile non loin des docks irlandais et un logement dans un appartement de fortune minuscule du côté de Chelsea. Susan avait porté et accouché d’un fils, Roy, trois ans plus tard, avant de rejoindre son mari à l’usine pour pouvoir nourrir ces deux marmots. Pendant que les parents travaillaient, Tara et Roy était confiés à des voisins dans la communauté irlandaise qui se serrait les coudes dans cette misère, résidus involontaires du rêve américain. Harvey imaginait qu’ils avaient dû grandir brinquebalés de droite à gauche, apprenant à lire écrire et compter à l’école communale du coin ou avec un pasteur quelconque, avant d’atteindre l’âge de dix ou onze ans et de pouvoir commencer à travailler. Un jour où il avait particulièrement eu envie de bavarder (après s’être fait casser la figure par un molosse au service d’un chef mafieux dont ils avaient ensuite perdu la trace, Roy n’avait pas été très pressé de sortir du commissariat ce jour-là), il lui avait raconté que Tara avait été placée comme servante à l’âge de douze ans chez une famille d’avocats, parce qu’elle était intelligente, discrète, et appliquée. Lui avait dix ans quand il avait commencé à travailler sur les docks. A l’époque, il déchargeait les cargos. C’était pas le job du siècle, mais ça arrondissait les fins de mois, et il ne pouvait pas vraiment prétendre à autre chose. Et il avait treize ans quand Harvey, alors jeune sergent, avait fait sa connaissance en l’arrêtant avec un gang de petits délinquants de train de briser la vitrine d’une boutique. Curieusement, il s’en souvenait comme si c’était hier. Il fallait dire que le gus n’avait pas beaucoup changé depuis cette époque-là. Déjà dans le temps, c’était une tête brûlée qui s’embarquait dans les ennuis sans réfléchir, au grand désespoir de ses parents et de sa sœur qui ne savaient pas comment gérer cette petite tornade. L’inspecteur s’était laissé aller à penser que Roy avait dû se prendre de sévères corrections à la maison aussi ; il avait cru comprendre que le père West n’était pas un tendre, surtout quand son fils faisait des bêtises de ce genre. Et Roy avait de gros problèmes avec l’autorité. Surtout quand l’autorité en question lui tapait dessus, parfois jusqu’à en laisser des marques sur le corps et le visage. En y réfléchissant, Harvey ne se souvenait pas avoir jamais vu Roy sans une cicatrice quelque part.

« Rien du tout mon capitaine, je suis tombé dans les escaliers. J’avais un peu trop picolé, et y a cinq étages pour monter jusqu’à chez moi… J’ai dû louper une marche et tomber sur un de vos hommes en fin de course. » sourit Roy en arborant un air innocent. Cet air innocent tellement arrogant qui donnait à tout le monde l’envie de lui coller une tarte. Mais Harvey était rôdé à l’exercice ; et puis West était assez amoché comme ça, il n’allait pas en rajouter une couche. « Comme tu veux. Mais tu sais que tu ne sortiras pas d’ici avant d’avoir craché le morceau. » Roy haussa les épaules avec désinvolture. Lui aussi était rôdé à l'exercice. Il connaissait le poste et ses cellules comme sa poche, maintenant. Il savait aussi que personne ne viendrait l’en tirer et qu’il n’y aurait personne pour l’attendre à la sortie. En tout cas, pas avec de bonnes intentions.

Harvey reprit sa méditation, essayant de se souvenir de tout ce qu’il savait de ce drôle de bonhomme. Premier délit à treize ans, les roustes du paternel, la déception de la mère et de la sœur. Il avait perdu son travail comme déchargeur aux docks peu après cet épisode, et il avait retrouvé du boulot chez un mécanicien. Roy était peut-être a pain in the ass, mais il fallait avouer qu’il n’était pas manchot. Il savait se servir de ses dix doigts, et avait toujours été doué à tout ce qui était travail manuel. Il s’était pas mal tenu à carreau pendant cette période d’ailleurs ; le mécanicien en question était un chouette type aussi, si Harvey se souvenait bien. Malheureusement, il avait dû mettre la clé sous la porte, et Roy s’était de nouveau retrouvé sans boulot. Il avait dix-huit ans alors, et la guerre éclatait en Europe. Chose dont il s’était pas mal fichu à l’époque, Roy ne lisait pas les journaux, mais un an plus tard, en 1915, son père l’avait forcé à s’enrôler dans la Légion Etrangère pour aller se battre. Tout ça suite à plusieurs mésaventures de Roy, qui s’était encore une fois laissé entraîner par les mauvaises personnes. Des histoires de cambriolages, de violences, de vol à main armée… Harvey avait oublié les détails, mais Roy s’était attiré les foudres de sa famille et de certains membres de la communauté irlandaise. Alors on lui avait laissé le choix : l’armée ou le trou. Il avait choisi l’armée. Harvey lui-même n’avait pas été combattre en raison d’un problème de santé, donc il ne savait pas vraiment ce que ce gamin avait pu vivre là-bas. Il n’en avait eu que des échos, et de ce qu’il avait compris, c’était vraiment moche. Une boucherie sans précédent dans l’Histoire. Même cette pipelette de Roy West ne lui en avait jamais parlé ; les rares fois où il avait posé une question anodine sur le sujet, Roy avait éludé la question ou s’était tout simplement abstenu de répondre. De plus, un an après son départ pour l’Europe, Seamus et Susan avaient tous les deux trouvé la mort dans un accident à l’usine. Une explosion accidentelle, avait-il appris. Quand Roy était rentré aux Etats-Unis en 1918, trois ans après sa mobilisation, il était orphelin. Vingt-deux ans, plus de parents, pas de travail, pas de logement. Tu m’étonnes qu’il se soit tourné de nouveau vers ses mauvaises fréquentations, que n’avaient été que trop heureuses de le compter de nouveau dans leurs rangs.

Car il avait beau être casse-pieds le petit Roy, c’était un sacré débrouillard, vif et ingénieux, qui n’avait pas trop de scrupules et était toujours prêt à s’embarquer dans tous les mauvais coups et traîner dans les coins les moins recommandables. Une attitude qui exaspéra rapidement sa grande sœur. Harvey se souviendrait toujours du jour où il avait vu débarquer dans son bureau Tara West, les traits tirés par l’inquiétude et la colère mêlée, et avait dénoncé son propre petit frère pour un trafic dont il avait oublié les détails. Roy en avait été quitte pour quelques semaines au trou. Et il avait compris qu’il avait dépassé les bornes : pour faire plaisir à Tara et essayer de se racheter, il avait cherché du travail et en avait trouvé chez un menuisier. Il avait encore au moins ça pour lui, ses deux mains qui fonctionnaient toujours. Même si dans la tête, il n’était pas complètement sûr que tout aille bien depuis l’Armistice.

Ce travail chez le menuisier n’avait pas duré longtemps : son patron était mort d’un arrêt cardiaque deux ans plus tard et sa veuve avait décidé de revendre l’entreprise. Une nouvelle fois, chômage technique pour Roy, qui ne savait plus à quel Saint se vouer pour enfin garder son job et vivre décemment. Une fois n’est pas coutume, il était retombé dans ses travers. Ses « amis » se faisaient un plaisir de lui confier quelques tâches contre rémunération, il y avait l’alcool, il y avait les filles… Cette fois Roy s’était vraiment laissé aller. Et Tara en avait eu assez. Un beau jour elle était partie de Chelsea sans laisser d’adresse, sans même prévenir Roy qui s’était retrouvé là, comme un con face à une porte fermée. Tout seul. A la réflexion, la vie de Roy West avait vraiment des airs de montagnes russes, avec des périodes durant lesquelles il tentait de toutes ses forces de se racheter une conduite, avant de se planter et de baisser les bras pour retomber plus bas que terre, et ainsi de suite. Après la disparition de sa sœur, il avait touché le fond. Harvey le soupçonnait même d’avoir eu une période alcoolique à ce moment-là, mais elle n’avait pas duré plus de quelques mois. Pour une fois, il s’était sorti de ce bourbier avant de s’y noyer. Grâce à une fille, si Harvey se souvenait bien.

« Bon, on peut rester là longtemps tu sais… Fais-moi au moins la conversation. Des nouvelles de ta sœur ? » demanda l’inspecteur en s’allumant une cigarette avant d’en proposer une à son interlocuteur, qui accepta volontiers. « De loin, comme toujours. Elle a l’air d’aller bien. Elle refuse toujours de me parler évidemment, mais vous me connaissez inspecteur. Je suis un vrai roquet, quand l’humeur me prend ! » répondit Roy en souriant. « Bien, c’est toujours ça de gagné, un des deux West qui n’a pas sombré dans le monde d’en dessous… Elle fait quoi maintenant ? » « Elle a été mariée, brièvement, l’année dernière. Son mari est mort quelques mois seulement après leur mariage. Dommage, c’était un chic type à ce qu’on m’a dit. Heureusement ils n’avaient pas eu d’enfant. Elle a repris le travail, elle est infirmière à domicile maintenant. » Harvey crut déceler une pointe de fierté dans la voix de Roy, et en levant les yeux vers lui, constata qu’il souriait. « C’est toujours bon de savoir que tout n’est pas perdu pour elle. Pour toi par contre… » Roy éclata d’un rire franc, des pattes d’oie apparaissant au coin de ses yeux. « Moi, je suis un cas désespéré c’est ça ? Que voulez-vous inspecteur, on ne se refait pas ! » « A ton âge, on peut encore, West. Ton problème, c’est que tu es trop trouillard et paresseux pour essayer. » « Ooooh vous êtes dur avec moi inspecteur. Après tout ce que nous avons traversé ensemble… » gémit Roy en prenait un air pathétique. « Arrête de te foutre de moi, West. Tu sais très bien ce que je veux dire. »

Bien sûr qu’il le savait. En quatre ans, depuis le départ de Tara, Roy n’avait pas vraiment fait de progrès. Il avait trouvé un boulot à l’usine navale, certes, et on disait de lui que c’était un bon ouvrier. Il continuait ses frasques, mais était plus discret qu’auparavant, ce qui lui avait valu d’être de nouveau considéré comme acceptable dans la communauté des docks irlandais. Il avait moins d’ennuis avec la police (mais en avait toujours), prenait moins part à des opérations foireuses (mais jouait les informateurs pour des types encore plus dangereux dans des milieux variés, comme la mafia, les bootleggers, les proxénètes…), et restait, somme toute, le petit voyou qu’il avait toujours été. Pas vraiment un danger pour les autres, mais surtout pour lui-même. On ne lui connaissait pas d’histoires sérieuses avec des filles, à part celles qui avaient très vite capoté. Bref, Roy West était un de ces nombreux gosses des rues, une de ces nombreuses victimes de la guerre aussi, un représentant de cette génération perdue qui ne se reconnaissait nulle part et n’avait pas d’autre choix pour survivre que donner des coups quitte à s’en prendre aussi plein la tronche. Quel gâchis, songeait Harvey. Roy West était chiant, mais ce n’était pas un mauvais bougre. S’il avait été pris en main par les bonnes personnes au bon moment, sa vie aurait pu prendre un tournant complètement différent. Est-ce qu’il était effectivement trop tard pour lui ? Harvey se posait sérieusement la question lorsque, quelques heures plus tard, Roy sortait du commissariat, son manteau trop long et poussiéreux sur les épaules, les poings enfoncés dans les poches, le regard alerte qui balayait la rue. Sec et nerveux, taillé au burin dans une roche coupante. Roy se retourna brièvement pour saluer l’inspecteur qui ne prit pas la peine de lui répondre. Il savait qu’il le reverrait bien assez tôt.