Octavia tourne enfin les talons, glissant sa petite main blanche dans celle de l'infirmière. Elle se cale sur son pas, et fait claquer ses souliers sur le carrelage en damier, comme s'ils étaient en réalité des talons hauts. Joseph l'aperçoit redresser le menton vers le ciel, et plisser les paupières en battant des cils, comme le ferait une dame. Un sourire vient se dessiner sur son visage, et il laisse ses yeux graver cette scène jusqu'à ce que les deux femmes aient disparu au bout du couloir. Octavia était une petite rêveuse, et une observatrice née ; elle semblait avoir tout de suite adopté le médecin, plus que lui ne l'avait d'abord fait. Les premiers contacts avec les enfants que l'on recueillait à l'orphelinat étaient aussi divers que délicats. Les enfants, peu importe leurs âges, étaient irrémédiablement marqués par la vie et les malheurs qu'ils n'auraient jamais du connaître. Si Joseph pouvait assurément vous dire quel comportement adopter face à tel gosse de tel quartier, il marchait sur des charbons ardents quand un nouveau visage aux joues rondes franchissait le pas de son bureau. Mais Octavia avait toujours été délicieusement amicale et sincère ; elle vivait dans un monde à part, et lui murmurait tout le temps qu'un jour, elle serait une de ces belles femmes qu'elle pouvait apercevoir de sa chambre ; celles qui posent sur les affiches du théâtre d'en face. Dans ces lieux qui accueillent la tristesse des enfants, on trouvait parfois plus de joie, de simplicité, et d'espoir qu'ailleurs. Joseph contourne son bureau, ôte sa blouse blanche réglementaire, et entrouvre la fenêtre donnant sur la rue. Pour observer ce que sa petite patiente pouvait fixer des heures entières ; les courbes de ces femmes habillées de robes scintillantes, aux lèvres peintes de rouges, et aux airs supérieurs. Elles ont des allures de chimères, de fantasmes. Il s'accorde un nouveau sourire, et sort une cigarette de son paquet, celle marquant comme un rituel la fin de sa journée. Craque une allumette et tire une longue bouffée de nicotine. Parfois, il trouve la situation ironique ; Octavia n'a que sept ans, mais l'abreuve parfois de conseils sans même s'en rendre compte. La fumée s'échappe de ses lèvres entrouvertes, et va se perdre dans le vacarme des rues New-yorkaises.

Un regard à sa montre, glissée dans la poche de sa veste lui apprend qu'il lui reste deux bonnes heures avant de pouvoir rentrer chez lui. Sa sœur aînée a décidé de préparer leur dîner, et de congédier pour la soirée leur cuisinière. Grand bien lui face, Joseph se dit qu'il devrait peut être faire un tour dans un restaurant avant l'heure fatidique car il est loin d'être confiant quant au résultat. Cependant, c'est vers un tout autre endroit que le portent ses pas. Face au temple, il s'accorde une dernière bouffée de cigarette, et écrase négligemment le mégot fumant. D'un pas rapide, il traverse la route et grimpe les marches du lieu sacré. Le calme est maître en ces lieux, et interrompt de façon presque surprenante le ronron des moteurs de voitures à l'extérieur. Les lieux ne lui sont pas inconnus, et il n'a aucun mal à se diriger vers son but. Vers la cachette d'Edmund, celui qu'il considérait presque comme un frère malgré leur sang étranger. Ses talons claquent sur le sol, et raisonnent sur les murs. La voix d'Ed qui le hèle perce cette monotonie. « Joseph ? » Il lui répond par un sourire, en se dévoilant enfin. Ce sourire, il ne le perd pas, mais le rend plus doux en découvrant l'air troublé de son ami. Cet air qu'il tentait si souvent de dissimuler, mais qu'il pouvait lire presque trop aisément. « Edmund, j'espère ne pas te déranger. » Il s'accorde un instant de pause, à hauteur du brun, avant de reprendre. « Toujours à te réfugier dans ta cachette à ce que je vois. » Il n'y a aucun reproche dans sa voix, aucune agressivité, mais le sous entendu est presque perceptible. « Tu deviendrais presque trop facile à trouver. » glisse-t-il ensuite, comme vague plaisanterie.