PSEUDO ET/OU PRÉNOM : Tu voudrais bien savoir hein? Curieux, va  
ÂGE : 99 ans
DÉCOUVERTE DU FORUM ET AVIS SUR CELUI-CI : Par Bazzart, et c'est une merveille!
PRÉSENCE : Assez peu fréquente en période scolaire. Je dirais 4 jours max, avec un petit passage tous les jours pour faire coucou.
CONNAISSANCE ET AVIS SUR LES 1920's : Je pense en savoir assez, et puis les annexes sont là pour compléter les trous.
TA CHANSON FAVORITE : J'aime beaucoup "la bonne étoile" de -M-
AVATAR : L'unique Simon Baker
CODE DU RÈGLEMENT : ok par Maija.
PERSONNAGE INVENTÉ, SCÉNARIO : Inventé!
JE SOUHAITE PARTICIPER AU SYSTÈME DE RP D’INTÉGRATION : oui
UN DERNIER MOT : mot.  (<- j'adore ce smiley)

Larne. Le Canal du Nord. C’est qu’une petite ville grise à côté d’une grosse flaque d’eau. Un trou paumé et un abreuvoir à chevaux. Larne… ses immenses étendues de rien du tout, ses pâturages boueux où l’on s’enfonce jusqu’aux genoux en deux pas, ses vaches déprimées, ses mouettes abruties, ses pêcheurs ivres. A quelques kilomètres, sur l’autre rive du canal, ces enflures d’Ecossais nous enfument avec leurs usines, leurs foutues voitures, et teintent toute l’année notre ciel Irlandais de noir, comme si une armée de mineurs avaient craché leurs poumons sur les nuages. Larne n’est pas vraiment un paysage de carte postale, non. Je dirais que Larne, c’est par là que le bon Dieu a fini son œuvre : fatigué, il n’a dessiné qu’un trou grossier au fusain, s’est trouvé drôlement avant-gardiste, et est allé se coucher. C’est dans l’une de ces maisons de bois sombre que je suis né, que j’ai grandi, que j’ai vécu. J’ai vécu comme on peut vivre à Larne : mal. Comme tout le monde, j’avais le teint livide, et de voir les nuages aussi poussiéreux me donnait envie de tousser à longueur de journée. Je suis allé à l’école, et j’aimais ça. J’ai aidé mes parents à la vieille boutique qui se transmettait de père en fils depuis mathusalem. J’ai regardé la pluie (me) tomber (dessus) à travers le toit de la maison. C’est dingue ce qu’il peut flotter à Larne.

Une existence dans ce trou n’a rien qui mérite d’être conté. C’est une ville morte, et je ne comptais pas crever là. Je suis parti. Ou plutôt, je me suis enfui. J’ai regardé au loin, l’horizon du canal, et j’ai aperçu ma vie au bord de l’eau : plate, verdâtre, pleine de poissons morts. Oui, tout pareil. Alors j’ai gardé les vêtements que j’avais sur moi, les trois pièces de je ne sais pas combien, et ce bouton de chemise que sur le coup j’avais pris pour une quatrième pièce. Je suis monté sur un bateau, n’importe lequel. Et je me souviens avoir pensé que Paris serait une chouette destination.
 

J’avais vingt ans quand j’ai pris ma vie en main. J’en ai maintenant trois de plus. Enrôlé sur le bateau sur lequel j’avais embarqué à Larne, je m’acquitte de mon loyer –mon humble demeure étant constituée d’une couchette dans la cale du navire lorsqu’il est amarré à quai, en Bretagne- en travaillant comme matelot. Je suis un pêcheur abominable, mais tout le monde s’en accommode.

C’est dans cette fameuse cale, ma cale, que je rencontre Tilda, ma Tilda. Celle qui deviendra ma femme. Elle a déboulé sur le bateau comme un ouragan et s’est réfugiée entre les filets. Dans la nuit noire, j’avais entendu le plancher hurler, mais je n’avais rien vu. Et pour cause, ce n’est que lorsque j’allumais la lumière que je découvrais la jeune nègre, une ombre entre deux harpons.

Elle tremble, et ses yeux sont noyés de larmes. Elle s’attrape les bras, les jambes repliées sur sa poitrine inexistante. Ses deux immenses iris sont verts et suppliants, ses cheveux crépus coincés dans une natte étroite, et sa peau couleur chocolat au lait. Elle est fascinante. Je n’avais jamais vu de nègre avec les yeux clairs. Elle est magnifique. Je ne pensais pas qu’une femme de couleur pourrait être aussi belle.

Elle est tel un petit animal fuyant le braconnier. Il arrive, ses pas résonnent sur le pont. Alors, comprenant que la jeune femme est aussi une fugueuse, je la dissimule un peu plus entre les filets, pause un doigt sur sa bouche pour qu’elle demeure silencieuse, éteins la lumière, et me cache à mon tour. Les pas s’éloignent, traînant sur le plancher comme des chaines. C’est fini, elle est sauve. Elle est libre.



J’ai épousé Tilda, qu’importe l’opinion publique. Nous nous aimons, et le ciel teinté de suie de Larne, la cale miteuse du bateau de pêche, me semblent bien loin. Nous sommes dans la ville de Lumière, la capitale de l’amour, Paris. Fini la pêche, j’ai retrouvé le seul métier pour lequel je suis capable, la seule chose en quoi je suis doué ; être tailleur. J’ai ouvert une boutique modeste dans le douzième arrondissement qui a très vite rencontré un vif succès. Nous vivons bien.

Comble du bonheur, Tilda est enceinte. Elle veut un fils, moi une fille. Au fond, cela importe peu.

J’ai la naïveté de penser que tout va bien dans le meilleur des mondes, que la vie ne peut que nous sourire. Je n’avais pas encore trente ans à cette époque. Mais je sentais le mal-être de ma belle. Après tout, les affaires ont commencé à réellement tourner le jour où elle a décidé à se concentrer sur la confection de chapeaux, dans l’arrière-boutique, abandonnant ainsi la caisse et le contact avec les clients. Avec les blancs.
Pour tous, elle est un paria. Aucune personne passant dans la boutique ne sait qu’elle est mon épouse. Elle n’y tient pas, elle ne veut pas que la boutique soit boycottée par sa faute. Alors aux yeux du monde, ce n’est qu’une jeune nègre assez douée de ses pattes de singe pour repasser les costumes.

Pour moi, elle est magnifique. La couleur de sa peau a disparu à mes yeux depuis longtemps. J’aime son large sourire, le côté mélancolique de son regard, la bosse qui se dessine peu à peu sous ses côtes. Là où grandit notre fille, ou notre fils.



C’est un garçon. Mais nous étions d’accords ; qu’importe le sexe, le prénom sera Camille. Croisement de deux cultures, sa peau est plus claire que celle de sa mère, plus sombre que la mienne. Il a les iris verts de Tilda. Il n’a aucun ami à l’école.

Je leur ai promis d’aller en Amérique. Tout le monde parle de la grandeur des Etats-Unis. Tilda pense que nous y serons mieux ; elle a entendu parler de Harlem, des populations qui se croisent et vivent ensemble. Elle veut en être, et elle veut que Camille ait un avenir plus brillant que ce que Paris peut lui proposer.

Je sais que c'est utopiste. Bon nombre de gens sont rentrés au bercail la queue entre les pattes après avoir connu la désillusion de New-York. Les rues ne sont pas pavées d'or. Mais la ville des amoureux commence à étouffer Tilda.

Dans deux ans, lui ais-je dit. Le temps que Camille soit plus grand. C'est une longue traversée après tout, et lui un simple bout de chou. Elle a attendu, et nous sommes partis. En voyant nos trois grandes valises être embarquées à bord du transcontinental, je me souviens des trois pièces et un bouton de chemise avec lesquels j'avais quitté Larne.



La nuit noire est tombée sur les nouveaux buildings de la Grande Pomme. J'ai pris l'habitude de marcher, longtemps, dans ses rues animées jusqu'aux premières heures du matin. J'écoute les mélodies qui s'échappent des fenêtres, dans les hauteurs,  les étages des immeubles, le long de Central Park jusqu'à chez moi.

La boutique se trouve sur la cinquième avenue. Les américaines et leurs époux aiment la touche française que nous avons importé de Paris. Ils en oublieraient presque mon accent irlandais. Mais pas que ma femme est noire.

Tilda se réfugie deux soirs par semaine dans le quartier de Harlem. Elle s'y est fait des amis. J'ai parfois le sentiment qu'elle se sent mieux là-bas qu'auprès de moi. Et souvent, la crainte qu'elle puisse rencontrer un homme plus proche de ses racines avec qui elle pourrait partager plus encore me glace tout entier. Tilda et Camille sont tout pour moi. Depuis le soir où elle a gagné sa liberté, nous ne nous sommes plus quittés, et je dois dire que je ne saurais plus qui je suis sans elle pour me le rappeler.

Ce soir est le soir qui va tout changer. J'aurais dû rester à la maison; un pressentiment avait serré ma poitrine lorsque j'eus franchi le seuil de la porte de l'appartement. Je suis quand même sorti.

Sur le chemin que j'emprunte habituellement, un groupe de nègres occupe le trottoir. Impossible de passer. Encore aurait-il fallu que cela fasse partie de mes options. Cela l'était, oui. A condition de payer. Portefeuille, veste et chapeau, tout devait y passer. Sans même un s'il vous plait. Le portefeuille est un cadeau de Tilda. Le chapeau aussi. Je ne peux me résoudre à les laisser sans me défendre. Une erreur. Vient le premier crochet du droit, le coup dans la rotule, le sang sur le pantalon, la lèvre ouverte, l'arcade rougie, les doigts qui craquent, les jambes qui plient, la tête baissée. Envolé le chapeau, le manteau, l'argent. La dignité.

" Des putain de nègres... " je réponds à Tilda m'ayant demandé qui donc avait pu m'amocher autant. Elle essuie le sang séché sur mes joues et mon menton. L'alcool pique et me fait grimacer, mais je continue de cracher tout ce trop plein de colère en moi. " Pourquoi ne font-ils pas comme tout le monde, hein? Nous sommes des milliers d'immigrés et on essaye tous de s'en sortir comme on peut. Pourquoi ne vont-ils pas gagner leur propre argent au lieu de l'arracher aux autres? Ces... noirs. Ils devraient comprendre que l'heure est à la civilisation. La jungle, ou la savane, qu'importe, c'est fini. Mais c'est bien des comportements d'animaux. Des salauds de sauvages, des singes, voilà ce qu'ils sont, ces nègres. Ils attaquent en meute comme des bêtes. Tu sais, les noirs, c'est comme la peste. Ou la gangrène. Ils sont nombreux, ils le savent. Ils s'installent, ils étendent leur quartier en bouffant le territoire des blancs. Bientôt ils boufferont le travail des blancs. Et on ne pourra rien faire, rien dire, parce que ce bon vieil abruti de Lincoln a aboli l’esclavage depuis un bout de temps. Quand on voudra garder ce qui est à nous, ils viendront dire que nous sommes les monstres, les racistes. Alors que ce sont eux, les animaux, les sauvages, et s'ils ne veulent pas se civiliser, qu'ils restent chez eux, baiser des babouins. Tu sais ce qu'il faudrait faire? Ériger des murs autours de leurs quartiers qui empestent le noir, et tout faire brûler. C'est comme la gangrène, jt'ai dit. Quand le membre est pourri, on coupe."

Tilda s'est éloignée, de deux mètres peut-être, sans que je remarque quoi que ce soit. Ses joues sombres sont noyées sous des ruisseaux de larmes. Une main sur sa bouche, quelques hoquets de chagrin lui échappent. Elle ressemble à la jeune fille que j'ai rencontré, huit ans auparavant. Sauf que cette fois, le monstre, c'est moi. Je lève les yeux vers elle et redécouvre son teint chocolat, je l'avais totalement oublié après des années à l'aimer. A mes yeux, elle était devenue une blanche parmi les autres. J'avais occulté cette différence entre nous. Désormais, elle me saute aux yeux, et je me rends compte de ma terrible erreur, des atrocités que j'avais craché à sa figure.

Mon coeur se serre, se compresse, se fissure. Lorsque je tente d'approcher, elle recule un peu plus. Dans ses yeux, je suis un inconnu. Il se brise. Comme toute la vie que j'avais construit ; plus que des milliers de morceaux d'un immense miroir tombé au sol.

Tilda ne dit pas un mot. Elle appelle Camille et lui fait enfiler un manteau. Sans argent, sans affaires, elle claque la porte à mon visage figé dans un profond désespoir. Elle est partie. C'est fini, elle est sauve. Elle est libre.