Cause I'm the insect and you're the light
I'm drawn to you, but I don't know why

La main vole dans une trainée de farine, les oeufs se jettent dans le saladier et se mélangent à la texture comme pour renaître sur une autre facette. Easton aime la cuisine pour cela, rien ne se perd vraiment, tout se transforme. La vie, c'est un peu ça mais la blonde a plus l'impression de perdre que de voir les choses se transformer. Les choses changent certes mais changent mortellement. Il faut prêter l'oeil à tous les détails, la chaise bien parallèle à la sienne et si elle rapprochait les deux chaises, oh juste un peu. Comme ça, pour rien, vraiment, pour rien. Il s'en rendrait compte ? Il le verrait ? Peut-être qu'il n'apprécierait pas. Elle rajuste le tout comme à l'accoutumée, au millimètre près, un tic qui lui permet de contrer tous les changements dont elle ne veut plus. La routine, c'est bien, c'est un cercle qui ne s'arrête jamais et qui n'a plus de place pour autre chose : pour les aléas, les imprévus, plus rien de tout cela. Les détails s'installent, un simple pot de plante verte sur le coin du couloir pour rendre ce seuil de porte plus accueillant on dira, des détails futiles mais qui ont tous leurs importances dans la tête de la jeune femme. Sans se l'avouer, elle a pris goût à ses rendez-vous avec son avocat, elle s'est habituée à sa présence, à ses moments passés à l'entrée de son refuge. C'est peut-être peu, c'est peut-être pas assez mais c'est un pas de géant pour l'unique Ziegler d'ouvrir sa porte et de partager son seuil quand d'autres n'ont droit à bien peu que cela. La pendule tourne au ralenti et comme d'habitude, Easton s'y est prise beaucoup trop tôt. Elle a une bonne heure devant elle alors elle remballe le tout à l'intérieur et referme sa porte. La laisser gueule ouverte, c'est s'offrir une dose d'anxiété. Une porte ouverte sur l'extérieur, c'est beaucoup, c'est trop pour elle. Les personnes pourraient entrer et plus que cela, le dehors pourrait l'avaler, l'arracher à son cocon. Les biscuits relâchent leurs flopées sucrées et parfument tout son appartement, ils forment comme le halo invisible d'une personne, ils réveillent ses souvenirs comme une madeleine de Proust. Easton se souvient : les rires dans le salon, sa grand-mère qui agite les plats dans la cuisine, qui couine après une brûlure sur le four, les moments où sa grand-mère était en vie tout simplement. Parfois, c'est sa voix qui lui manque, parfois ses yeux pétillants, parfois sa main dans ses cheveux, parfois son tablier rose qui vole au grès de ses gestes dans la cuisine, parfois la douceur de leur vie d'avant puis parfois c'est elle tout entière qui lui manque. La pendule chante et le temps des souvenirs meurt lentement, Easton recommence son manège consciencieusement, sa chaise puis celle d'Isaiah. Sa main, rêveuse, vient glisser le long du dossier avant de s'arracher brutalement comme si cette dernière était en feu. C'est un geste comme un autre, trois fois rien, ça ne veut rien dire se dit-elle. La tasse de thé fumante repose près de l'assiette de biscuits encore chauds, satisfaite du résultat, elle quitte le point d'encrage pour migrer dans la cuisine afin de se laver les mains, chasser à coup de savons les éventuels microbes qui auraient élu domicile sur sa peau.

Le robinet s'ouvre puis, là, c'est une éruption aqueuse. L'eau semble être enragée et s'échappe de partout, elle lui explose à la figure, la balafre, la griffe de ses torrents agacés d'être maîtrisés par le tuyauterie peut-être. La surprise lui vole un petit cri d'étonnement, ses mains forment un barrage, un bouclier bien loin d'être efficace. Rapidement, elle est trempée et l'eau s'agglutine à son corps. Inspiration. Expiration. Ses yeux clignent rapidement, aussi rapidement qu'un envol d'oiseau. Entre les gouttes, elle perçoit la silhouette d'Isaiah. Il est là, là, juste là dans son appartement, dans sa cuisine. Perdue et légèrement désemparée, la blonde bat en retraite, des pas en arrière, l'oeil vissé sur son avocat. L'eau a beau lui hurlé dessus son mécontentement, elle ne réagit déjà plus comme paralysée par ce corps étranger dans son appartement aseptisé de tout autre présence qu'elle. Ce n'est pas dérangeant, ça ne fait pas mal comme elle l'aurait pensé, c'est juste étrange. Peut-être parce que c'est lui justement. Parce que c'est lui, ce n'est pas une brèche violente dans son refuge, c'est un simple laisser-passer. Quand il quitte enfin les dessous de l'évier calmant l'orage pluvieux, ses yeux bleus se posent sur elle et immédiatement un frisson lui court sur l'échine comme un sprinteur qui cherche à faire le meilleur record du monde. Son appartement pourrait bien être rempli d'eau, elle ne se noierait jamais dedans comme elle se noie dans le regard azur de l'avocat. Puis, comme un rayon de soleil brusque après des jours de pluie, le rire d'Isaiah remplit la pièce, résonne dans toutes les pièces comme pour secouer la couche de poussière de tristesse qui s'est posée partout sans qu'Easton ne s'en rende compte. Son rire fait vibrer les murs et la jeune femme, c'est comme une bouffée d'air frais, un tonnerre doux. Un sourire fantomatique se met à hanter le visage de la blonde, ce n'est pas un sourire feint pour duper l'autre, il est sincère, franc, pas totalement revenu d'entre les morts mais il est là.  « Bonjour » Elle pince sa lèvre nerveusement, le regard fuyant avant de se mettre à essorer sa chevelure de blés. « Tu es entré » Simple constat, rien d'un reproche, une simple phrase comme pour lui rappeler qu'il est à l'intérieur quand il a toujours été à l'extérieur. Une phrase anodine pour lui montrer qu'il est ici. « Bienvenue à l'intérieur de chez moi » Ses bras s'ouvrent pour désigner modestement les alentours et par ce geste sans importance en apparence, elle lui ouvre réellement sa porte, elle l'accepte dans ce territoire interdit où il n'y avait place que pour elle et ses souvenirs. Aujourd'hui, la fureur de l'eau a ouvert une autre chemin pour une deuxième place en ces lieux. L'eau en avait peut-être marre de ne voir qu'une seule et même personne.

Devant ses vêtements et ses cheveux qui dégoulinent, Easton s'empresse de se saisir d'un torchon et de tamponner doucement le visage de l'avocat en prenant soin que ses doigts ne touchent pas sa peau. Avec l'eau qu'il y a autour, avoir une étincelle d'électricité pourrait être dangereux et ce n'est pas le moment d'avoir un coup de foudre. Même si la foudre est déjà tombée auparavant sans qu'elle ne s'en rende compte. Sa main lâche le torchon soudainement tandis que l'autre main vient faire barrage à ses lèvres. Le barrage ne tient pas longtemps avant qu'un éclat de rire cristallin ne sorte de la gorge de l'héritière Ziegler. « Je … Je suis désolée … mais … mais ... » L'explosion de gaieté soudaine obstrue sa gorge l'empêchant de parler, au fond, c'est peut-être une façon inconsciente de profiter de ce moment, elle qui n'a pas rit depuis trop de temps. Pour ne pas laisser Isaiah se perdre, Easton lève le plateau en argent pour lui montrer son visage poudré de farine maintenant humide. « Tu ressemble à un biscuit cru ! »

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I'm drawn to you, but I don't know why

Il fallait bien. Il fallait bien. Les mots résonnent dans l'esprit de la dernière Ziegler. Le monde a sa façon de tourner, de fonctionner et aujourd'hui, l'univers voulait qu'il pénètre son territoire, qu'il soit ici et là. Il fallait bien. Etait-ce parce qu'ils arrivaient à l'échéance de leurs entrevues que le destin s'en est malicieusement mêlé ? Demain le procès et si elle gagne, peut-être la fin de rencontres qui réchauffent son coeur gelé par la perte. Cette pensée suffit à entraîner une nuée de nuages gorgés de pluie au dessus d'elle, au fond, c'est peut-être mieux ainsi. Isaiah s'en retournera vaguer à ses propres clients et le temps qu'il passait ici servira à couvrir sa femme d'attentions, lui accorder le temps qui lui était sien auparavant. Son coeur se serre, son souffle se fait désirer. Pourquoi ? Ce n'est rien, ce n'est rien. Ca ne veut rien dire, ça ne signifie rien. Un coeur se serre souvent pour rien, un coeur se serre pour rappeler qu'il existe, voilà tout ! Easton trouve des excuses et se complait en elles, se rassure en elles. Comme pour fuir, la jeune femme chasse d'un rire ces pensées comme le vent qui se lève sur un orage qui s'approche à pas feutré. Elle s'amuse de voir le visage enfariné de son avocat, de le voir si humide et si blanc dans son costume sobre mais élégant. Deux pôles opposés sur une même personne, c'est comique. Sa main tente de dompter son hilarité en faisant barrage entre ses lèvres mais son rire redouble d'intensité quand la main d'Isaiah se lève pour mettre en place une sorte d'égalité entre eux. Amusée par ce jeu, certes puérile mais rempli de vie, Easton recule avec agilité pour échapper à cette main menaçante de farine. Le pas se veut agile mais finit brouillon, l'eau n'est décidément pas de son côté aujourd'hui. Peut-être parce que … il fallait bien. Son corps entre en confrontation avec la gravité et perd son équilibre avec rien pour se rattraper. Pourtant, dans le sentiment enivrant mais percutant de la chute, quelque chose l'empêche de s'étaler sur le sol, de s'embraser sur le plancher.

Il lui faut une mince poignée de secondes pour se rendre compte que ce qui la retient, ce sont les bras d'Isaiah. Tout à coup, la sensation qui la retient en équilibre prend une tout autre dimension, elle devine les contours des mains de l'homme sur elle. Une brise électrique court sur sa peau et malgré les tissus-barrages, elle se sent électrocutée par le contact. Ce n'est pas douloureux, ce n'est pas désagréable, c'est chaud, c'est rassurant mais c'est aussi dangereux, dangereusement agréable. Il la redresse et le temps semble se suspendre, s'étirer en longueur. Pendant un bref instant, la terre s'arrête de tourner et le tic tac de la vieille horloge se tait. Easton se noie dans le ciel qui surplombe son plafond, il devient son nord même si elle se sent désorientée. La tentation est à la porte encore ouverte et veut entrer, la proximité devient dangereuse et pour peu, elle se laisserait glisser sur cette pente glissante sans réfléchir. L'atterrissage est brutal et le réveil de ce songe comateux comme le réveil d'une gueule de bois. Le ciel s'arrache à elle et reprend ses distances, il s'éloignera encore plus si le procès migre en sa faveur. Sois raisonnable, Easton, c'est une bonne chose pour tout le monde ici. Il est un homme marié qui nourrit de forts sentiments pour sa femme, elle le devine sinon il ne l'aurait pas épousé. Il n'y a pas de place pour elle … Oh et puis elle n'en voulait pas une, pas vrai ? Ca ne veut rien dire tout cela. Mal à l'aise, ses gestes brouillons remettent de l'ordre dans sa tenue comme pour plisser son comportement, se tenir à carreau. « Effectivement, nous devrions. Ce n'est pas en s'enfarinant que nous allons gagner le procès, car c'est bien là le but de votre dur labeur et de vos venues ici quand vous avez sûrement bien mieux à faire » Le tutoiement s'envole pour laisser place à un vouvoiement froid mais nécessaire. Il faut reprendre ses distances et se remettre à sa place. Elle n'est qu'un cas à plaidoyer, ni plus, ni moins. « Je pense qu'il serait mieux, oui, de faire comme d'habitude, travailler dans une cuisine inondée n'offrira pas d'efficacité ! Néanmoins, pardonnez la névrose d'une maniaque, je ne peux pleinement me pencher sur mon cas en sachant ma cuisine inondée. Je vais vous trouver de quoi vous changer et pendant ce temps, je vais éponger ma cuisine »

A son tour, la fuite devient la seule voie possible. Elle migre dans la pièce adjacente à la cuisine et farfouille dans les placards pour trouver des habits d'hommes. Une chemise sera aisément trouvée, les chemises d'hommes sont les meilleurs pyjamas du monde. Après avoir trouvé une chemise et un pantalon, Easton part retrouver son avocat un peu à reculons. « Je pense que la chemise vous ira, elle m'est un peu grande. Pour le pantalon, il n'a pas l'élégance du votre mais il peut faire l'affaire le temps que le votre sèche. La salle de bain est par ici » D'hôte, elle passe à guide dans les chemins de son refuge. Elle dépose le maigre tas de vêtements secs sur le bord du lavabo et invite Isaiah à entrer avant de refermer la porte avec une dernière recommandation « Il y a des serviettes propres dans le placard près du lavabo. Servez-vous ! » Il fallait bien. Il fallait bien qu'il y aie une fin à tout cela. Toute chose a toujours une fin de toute façon, Easton est bien placée pour le savoir. Les vies des personnes, la biscuiterie Ziegler, sa vie dans l'appartement où elle a grandit, les entrevues avec Isaiah, oui, tristement, tout a une fin. Plongée dans ces pensées gorgées de fins tristes, Easton éponge, sèche ce qu'elle peut avant deretirer son pull dévoilant l'arrondi de ses épaules. Profitant d'être seule, elle lève les pans de sa robe, dévoilant ses jambes pour essorer le tout dans l'évier capricieux. Son oreille ne perçoit pas le son de la porte qui s'ouvre et se retournant, elle tombe nez à nez avec Isaiah. « Oh ! » La surprise est telle qu'elle lâche subitement les pans de sa robe comme s'ils prenaient feu. La culpabilité prend vie en elle, ce n'est pas une situation décente et elle n'aurait pas dû exister. C'est mal vis-à-vis d'Isaiah, c'est mal vis-à-vis de sa femme de dévoiler ainsi tant de peau. « Je suis désolée, je ne t'... je vous ai pas entendu sortir de la salle de bain ! » Puis, elle jette des mots dans l'air humide afin d'effacer sa propre erreur « Ca semble bien vous aller, je ne m'étais pas trompée sur la taille » La jeune femme se drape dans un plaid volé à son canapé comme pour se draper d'une sorte de dignité. « On va pouvoir se mettre au travail. Vous compter avancer quoi comme arguments ? » Il fallait bien. Il faut bien que tout se finisse et même si c'est en quelque sorte douloureux, plus vite tout ça se terminera et mieux ça sera pour tout le monde. Ou peut-être pas. Elle s'installe donc à leur point de rendez-vous sur le seuil de son territoire, la cuisine sèchera pendant ce temps.

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Ses yeux clignent, ses paupières ressemblant aux ailes d'un papillon qui tente de s'envoler dans le vol de ces compliments simples en apparence mais qui la réchauffent en silence, dans l'ombre. Rien ne dévoile ce qui se passe sous l'épiderme, sous le grain de peau mais sous cette dernière, c'est une fournaise qui reprend vie lentement mais sûrement. Il a suffit qu'un contact avec l'extérieur pour faire redémarrer la machine, serrer les boulons et faire fonctionner la mécanique de son coeur. Easton se le dit en sourdine, Isaiah n'est pas qu'avocat, il doit être mécanicien du coeur sans le savoir. Elle ne le lui dira pas, non clairement pas car cette seule information pourrait trahir les battements désordonnés qu'il suscite et qu'elle n'arrive pas à maîtriser malgré son visage glacé aux sourires en hibernation. Sa pendule est remontée et le monde tourne soudain beaucoup plus vite, la tête lui en tournerait presque alors qu'elle est assise sur cette chaise statique, la distance ayant repris ses droits sur le moment humide partagé plus tôt. L'eau flirte avec sa peau, un simple contact froid mais nécessaire pour garder les idées fraîches, pour rester à sa place. Le voir dans la chemise qui, lors de nuits de solitude, lui sert de pyjama, c'est un fait non indéniable, cela lui fait quelque chose. Elle a envie de se transformer en chemise, la sienne en l'occurrence et de savoir ce que c'est d'être contre sa peau, de sentir les battements de son coeur, d'effleurer sa nuque. Juste savoir ce que c'est, savoir ce que sa femme peut ressentir quand il n'est pas ici mais avec elle. Ca ne veut rien dire tout cela, ce n'est que de la curiosité … sûrement mal placée mais de la curiosité tout de même. Oui, c'est juste une histoire de curiosité motivée par le manque de sociabilité. Easton s'enterre dans ces excuses bidons pour éloigner encore un peu la vérité, s'aveugler et ne pas voir sa lueur.

Cela pourrait fonctionner, cela pourrait mais la jeune femme a du mal à se concentrer sur les mots de son avocat, ses mots beaucoup trop techniques. Sa curiosité remporte et surtout l'emporte plus loin. Elle se demande ce qu'il lui dit à sa femme avec sa voix grave, elle se demande quels sont les mots qui passent la barrière de ses lèvres légèrement rosées pour atteindre son épouse. Pour une fois, vissée sur sa chaise, Easton se dit qu'être un pluriel au lieu d'un singulier serait bien, serait doux. Est-ce un caprice ou juste une lubie d'une femme qui a été trop longtemps seule ? Peut-être mais la vérité c'est qu'un pluriel ne lui dirait que si c'est Isaiah qui le conjugue avec elle. C'est stupide et ça n'a pas vraiment de sens. Surtout, c'est mal. Ses yeux clignent encore à la vitesse d'un envol papillon, il est mieux de se concentrer sur ce qu'il dit et non le tumulte qui règne en elle sans aucune raison … du moins ce qu'elle pense. L'image de sa mère et de sa grand-mère dans les brumes de la mort la rappelle à l'ordre, facilite le transfert sur la terre ferme. L'atterrissage est brutale et rude, planer dans un monde interdit, c'est bien mieux, c'est loin de la réalité. Son coeur se serre à l'idée de devoir parler de son passé, de son enfance, de tout ce qui a fait ce qu'elle est aujourd'hui. C'est un trésor damné qu'elle ne garde qu'avec elle sans vouloir vraiment le partager car parfois, le partage, c'est douloureux, ça soulève tant de tristesses mises sur pause pour pouvoir redresser le menton et voir le ciel. « Oui, oui, je vous suis » S'empresse-t-elle d'ajouter pour ne pas laisser apparaître son malaise éphémère suscité autant par les sujets abordés que par sa présence habillé d'un vêtement à elle. Il est vrai qu'elle n'a jamais encore songé à reprendre le flambeau de sa grand-mère, ce n'est pas qu'elle ne veut pas, c'est qu'elle ne peut pas. Il faudra mettre le coeur à l'ouvrage pour faire renaître de ses cendres la biscuiterie et son coeur, eh bien son coeur est en pause, à peine revenu d'outre-tombe. Toute seule, elle ne pourra pas, elle ne s'en sent pas capable. Aussi parce que remuer des cendres, c'est soulever des kilos de tristesses, d'ombres qu'elle ne veut pas voir, c'est se rappeler que Mamie Hilda n'est plus là et qu'il n'y a qu'Easton. N'arrivant pas à émettre tout ceci verbalement car l'avouer c'est lui offrir une autre dimension de réalité, c'est trahir sa grand-mère qui a tout donné pour cette fabrique, Easton garde le silence, les yeux posés sur ces genoux.

Et là soudain, Isaiah apparaît dans son champs de vision, accroupi, un de ses biscuits tendus vers elle comme une offrande, presque comme une demande en mariage. Cette pensée la foudroie sur place, la glace sur sa chaise. Le coeur, lui, bat à tout rompre. Ses yeux clignent à toute vitesse et presque elle s'envolerait. « Oui , vous êtes le seul et l'unique » Sa voix ressemble à une brise d'été, discrète mais caressante, libérée du bout des lèvres, à peine inaudible mais vu la proximité, elle est sûrement parvenue aux oreilles de l'avocat. Lentement, elle prend le biscuit dans sa main et le garde ainsi un petit temps. Ce n'est que dans sa tête, ça n'a rien d'une demande, ce n'est rien de tout cela « Je n'aimerai pas que vous vous sentiez malheureux à cause de moi. Vous n'êtes pas malheureux, n'est ce pas ? » La conversation venait de prendre un tout autre tournant jamais pris jusqu'à ce jour. Easton se sent un peu brumeuse et elle se surprend à espérer qu'elle ne le rend pas malheureux, qu'elle lui offre quelque miettes de bonheur, peu importe la raison. Afin de meubler le silence, le biscuit se craque sous ses dents et ne fait qu'un avec son délicat palais laissant le goût prendre place jusqu'à sa gorge. « Ma faculté de faire des biscuits n'est pas un talent, c'est une tâche que j'ai apprise à faire bêtement, simplement. Ce que j'ai décidé d'en faire ? Je n'en sais que trop rien. La biscuiterie est née pour partager des saveurs avec le monde. Aujourd'hui, je ne sais plus partager … sauf peut-être avec vous mais vous ne serez pas là indéfiniment surtout si je gagne le procès » Pendant un bref instant, l'idée de perdre le procès pour rester dans le sillon d'Isaiah prend vie en elle mais s'en va aussitôt en se rappelant que perdre son refuge serait une tout aussi grande perte que le temps précieux qu'elle passe avec lui. Easton pourrait sacrifier son refuge mais ça serait de la pure folie alors n'y pense plus, Easton, n'y pense plus. « Si je gagne le procès, je perd un peu » Une simple phrase qui sort sans réfléchir, une pensée qui s'échappe de sa bienveillance. Alors comme pour empêcher d'autres pensées de suivre la première, Easton avale ce qui reste du biscuit placé entre ses mains.