Tous ensemble. Ici. Rassemblés. Leurs visages ternis par la tristesse, par le chagrin, des visages blêmes d'avoir trop pleurer, des visages qui reprendront des couleurs dans quelque jours.

“ She wears her veil at night ”

Puis y'a le sien de visage, creusé par les larmes, asséché par l'absence et le manque qui l'étouffent déjà. C'est la nuit noire qui éclate en plein jour.

“ Shadows cast uninvite ”

Exposée aux yeux de tous, sa tristesse perd de son intimité. Brave fille qui garde le menton haut, oui, le rideau n'est pas baissé, le spectacle continue. Le temps continue de s'écouler, elle le sent, elle l'entends, elle le voit.

“ Discourage affection ”

C'est comme une perfusion mais au lieu d'être remplie de morphine, c'est de la douleur, oui, de la douleur en liquide qui se diffuse dans son sang.

“ Sad eyes
Sad eyes
You can't disguise sad eyes ”

Les simagrées reprennent, le soutien moral, le soutien physique, de la compassion en piqûre, un vaccin expérimental contre le deuil.

“ Feign care and warm concern
The kiss you did not earn
Discourage affection ”

Qu'est-ce qu'elle va en faire de tout cela, hein ? Ouais, de tous ces sacs d'amour qui s'échouent sur ces bras. Ces gens les lui larguent comme pressé, comme pour ne pas être témoins trop longtemps, comme pour vite reprendre leurs vies, piqués par la vie mise en pause face à eux

“ Sad eyes
Sad eyes
You can't disguise sad eyes ”

« J'ai chanté pour toi. Même si je ne sais pas chanter. Même si ça te cassera plus les oreilles que te les caresser. Même si je ne suis pas certaine que ma voix de bric-à-brac te parviendra. J'ai chanté, tu sais. Sûrement avec l'esprit d'un enfant qui croit que le vent est un messager qui ne connaît aucune frontière, peut-être bien avec l'entêtement d'un scientifique au coeur brisé qui est certain de trouver un vaccin contre le chagrin d'amour comme on soigne un rhume. Peut-être bien, tu sais mais j'ai chanté quand même. Je voulais croire que ma voix se transformait en bras pour venir t'étreindre, toi, l'éteinte. Que ma voix pouvait être une crevasse tendre où, de ton refuge endormi, tu pouvais venir te caler, te réchauffer dans le froid somnambule de ton nouveau pays. Je voulais que tu ne te sentes pas seule là-bas, que tu me sentes un peu quelque part même si ce n'est que de la brume d'octaves comme du coton usé d'avoir trop pansé de plaies. Je voulais que tu sache que je continue de penser à toi et que je ne t'ai pas oublié, non, pas même avec l'oeuvre du temps sur l'esprit, pas même avec les sourires paresseux qu'il arrive à faire naître sur ma façade rongée par la tristesse. Je voulais juste te parler parce que j'en ai besoin et que tu as toujours su m'écouter. Rien ne pourrait savoir changer ça, pas vrai ? La mort, elle ne défait pas les liens et y met juste un peu de poussière, un peu de formol.  Alors j'ai chanté pour toi, de toute mes forces et de tout mon coeur. J'ai déjà, en moi, la déception de l'enfance qui sait que le père noël n'existe pas et que la petite souris ne récolte pas les dents, elle ne mange que du fromage obtenu illégalement. J'ai déjà expérimenté le goût de la désillusion alors je sais que tu ne me répondras pas. Je sais que quand mes cheveux caressent mes épaules, ce n'est pas toi qui t'amuse à souffler du vent sur moi pour me chatouiller, je le sais mais j'ai chanté quand même. Si tu m'entends, que mes notes de maladresse te parviennent, j'espère que des sourires fleuriront sur tes lèvres et que tu les transmettras à Maman. Parce que moi, ne t'en fais pas, je vais de mieux en mieux. Il est là. »


Ermite plus par survie que par réel choix de façon de vivre △ Angoissée à l'idée de sortir de chez elle et de se mêler à la société △ Territoriale, son appartement est le seul bien qui lui reste. C'est son univers, son cocon, elle n'y laisse pas entrer le premier venu △ Ce qui peut être pris pour de l'impolitesse n'est que souvent réflexe de protection bancale et impulsive △ Paranoïaque à ses heures perdues, elle est souvent sur ses gardes △ Sa cuisine peut vite se faire envahir par une montagne de biscuits quand elle est prise d'angoisse ou de crises de tristesse. C'est sa manière de se calmer même si son estomac d'oiseau n'avalera pas tout △ Une bonne mémoire visuelle, c'est en ayant regarder sa grand-mère qu'elle a mémorisé sa fameuse recette et non en suivant en l'apprenant sur le cahier tâché de farine de cette dernière △ Elle chante, elle fait éclater des octaves pour défier les murs. Une façon de s'envoler hors de sa prison dorée, une façon d'envoyer ses pensées à sa grand-mère △ Maladroite et tête en l'air, il ne se passe pas un jour sans un hématome qui colorie sa peau blanche. Elle est un coloriage sur deux jambes △ Névrosé, surtout sur un point : elle ne lâche pas l'affaire tant qu'elle n'est pas parvenue à réaliser le biscuit qu'elle a en tête △ Elle aime les saveurs, celles qui se transforment en feux d'artifices sous la langue △ Aussi simple qu'un flocon de neige, Easton n'est pas une beauté superficielle et reste comme la nature la faite △ Elle aime danser, tournoyer sur elle-même jusqu'à s'en donner le tournis, un maigre plaisir qu'elle s'offre toute seule, une maigre sensation pour se sentir vivante △ Elle est très pointilleuse sur les détails, même si ça peut paraître inutile pour d'autres △ Boulimie littéraire, les personnages de ses pages sont les seules présences qui évoluent au quotidien avec elle △ La pluie, c'est mieux que le soleil, la pluie forme un mariage heureux avec sa mélancolie △ Elle rêve d'être la genèse d'une famille nombreuse, d'écorcher la solitude avec des rires d'enfants △ A cause de cela, il lui arrive de pleurer lorsque les anglais débarquent, c'est une façon de lui rappeler qu'elle n'a rien d'une mère en devenir △ Les sourires sont spectres et hantent son visage pour berner les vivants. Les rires se font rares mais ne demandent qu'à ressusciter △ La routine est son amie, ses repères solidifient sa vie. Toujours le même schéma continuel △ La peur est son essence mais c'est un calme trompeur ; elle balancerait un seau d'eau si un importun s'amuse à faire du boucan en bas de chez elle alors qu'elle tente de trouver Morphée △ Morphée qu'elle ne trouve pas toujours, Insomnie lui tient compagnie, amie glaciale des nuits sans fins △ Lubie, tic, peu importe : il faut retirer ses chaussures avant d'entrer chez elle. L'appartement n'accepte que les pieds nus △ Hygiène des mains importantes, elle en est obsédée à un tel point qu'elle ne se laisserait toucher que par quelqu'un qui a les mains propres △ Easton, c'est se sentir invisible et se complaire ainsi. Au fond, sans avoir encore mis le doigt dessus, c'est l'invisibilité qui ne demande qu'à être enfin aperçue, être dévoilée au grand jour.   

PSEUDO ET/OU PRÉNOM : Y_H.
ÂGE : 24
DÉCOUVERTE DU FORUM ET AVIS SUR CELUI-CI : Par Isaiah qui m'a recruté pour lui faire des biscuits et lui chuchoter des choses salaces à l'oreille (a)
PRÉSENCE : Pour l'instant 3/7 j mais situation qui va se régler sous peu
CONNAISSANCE ET AVIS SUR LES 1920's : Connaissance : Moyen ! Mais google est mon ami et il y a les annexes // Avis : bah j'aime bien ! L'ambiance, la texture, l'aura de cette époque ! J'aime surtout cette époque là dans les bayous de la Louisiane mais NY c'est bien aussi
TA CHANSON FAVORITE : J'en ai trop mais en ce moment Crystal Castles - Kerosene
AVATAR : Nora Arzeneder
CODE DU RÈGLEMENT : validé par Maija.
PERSONNAGE INVENTÉ, SCÉNARIO : Inventé
JE SOUHAITE PARTICIPER AU SYSTÈME DE RP D’INTÉGRATION : oui - ( ai-je le droit de refuser un rp parce qu'il ne collerait pas avec mon perso ? )
UN DERNIER MOT : Fournée de biscuit pour tout le monde ! Mais : lavez vous les mains avant è__é

1917 – Un jour pluvieux d'automne

« Cher Westley,

J'espère que tu vas bien, que tu te portes bien, j'espère aussi que cette lettre te parviendra. Comparé à toi, je ne suis pas à plaindre, je n'écope que des vestiges d'une bataille dans laquelle, toi,  tu te trouve au premier rang. Parfois, j'essaie d'imaginer les scènes que tu me racontes dans tes lettres, histoire de souffrir un peu moi aussi de ce que tu peux voir. Je pense que mes images fabriquées de guerre ne seront jamais égales aux tiennes car elles sont teintées d'ignorance aveugle d'avoir jamais assister à un tel hécatombe.

Dans ta dernière lettre, tu me demandais de te parler de moi pour te faire oublier un instant où tu te trouve alors je vais tenter de te faire voyager le temps de cette lettre mais je te préviens, je ne possède pas une vie trépignante.

Je suis née à Syracuse et je n'ai jamais eu de petit frère ou de petite soeur. J'aurais bien aimé mais plus que moi encore, ma mère. Elle aurait certainement vendu son âme pour un deuxième enfant. La nature est parfois capricieuse et refuse d'offrir à certains un second présent. J'ai vu le long des années cette recherche de maternité périr, la faire périr surtout. Je crois que l'on peut mourir d'un chagrin d'amour mais que l'on peut aussi mourir d'un trop grand amour emprisonné en soi avec personne pour le recevoir. Je crois aussi qu'un seul enfant ne suffisait pas à recevoir tout l'amour qu'elle avait en elle mais je n'ai pas à me plaindre, j'ai toujours été choyée. Ma mère est décédée il y a quatre ans, un collier de corde autour de cou pour s'envoler vers un ailleurs peut-être plus doux, sa réalité était sûrement devenue trop acide et amère depuis que mon père s'en est allé au bras d'une autre capable de lui offrir un héritier. J'ai déménagé à New York avec ma grand mère. Voilà pour la partie un peu triste que tu peux sauter bien entendu, c'est assez triste et pour le coup, ça ne t'aide pas à voyager ! La partie plus sucrée arrive !

Ma grand-mère possède une fabrique de biscuit, sa spécialité sont les biscuits à la cannelle inspirés des fameux biscuits belges : les spéculos. Peut-être que tu connais ! Je t'en enverrais si cela est possible, ne t'en fais pas. La biscuiterie Ziegler ne fait pas que cela, ma grand-mère a innové certaines recettes traditionnelles ou bien en a inventé pour tous les goûts. Mon arrière grand-père était un médecin et ma grand-mère voulait en devenir un mais à son époque, ce métier n'accueillait pas vraiment les femmes en son cercle quasi masculin alors elle a eu l'idée de soigner les gens autrement. Une sucrerie, ça passe par les papilles gustatives mais ça monte directement aux émotions, en passant par le coeur. Ma grand-mère disait souvent que voir les gens sourire après avoir manger un biscuit de sa fabrique c'était un plaisir immense et qu'elle avait l'impression d'être un docteur qui soigne ses patients. La bonne santé passe aussi par les sourires du coeur et les rires des émotions qu'elle disait. Alors savoir que je prendrais la relève un jour me fait plaisir mais pas trop car si je prend la relève c'est que ma grand-mère n'est plus. Je n'ai personne d'autre, je n'ai qu'elle … Mon grand-père est décédé quand j'étais plus jeune, je n'ai pas grand souvenir de lui.

Voilà en gros ce qui me concerne. Mes journées se limitent à la biscuiterie partiellement changée en une sorte d'usine à munitions. Je confectionne ce que tu reçois entre les mains pour défendre notre cause et je prépare avec d'autres femmes les ravitaillements qui remplissent vos estomacs. Les jours se ressemblent sauf quand je reçois du courrier. Tu ponctues un peu mes journées, même de loin, tu vois ?

J'espère que cette lettre te parviendra et comme d'habitude, je ne sais pas quoi dire en fin de lettre. Rien ne me semble approprié alors je vais juste te dire simplement : reste en vie, Westley et reviens chez toi.
Easton »


La guerre s'enterre dans une armistice et la vie reprend son cours lentement, doucement. Les années s'égrènent et reprennent leurs droits sur le quotidien. La guerre n'est qu'un terme et au fond chacun mène la sienne. Comme les pompiers qui s'attèlent de leur mieux à balafrer les flammes qui avalent tout sur leurs passages. Les hurlements pullulent de partout, ceux qui sont à l'extérieur, qui pleurent ceux qui se trouve à l'intérieur. Parmi les hurlements, il y a ceux d'Easton qui tentent de rappeler à elle sa grand-mère emprisonnée dans sa tour de feu. Il y a une odeur d'humains cramés qui a remplacé les vapeurs sucrées et puis il y a les larmes qui jaillissent de leurs cocons lacrymales. Easton a beau pleuré des rivières, leurs flots ne suffisent pas à atteindre, éteindre les flammes. Alors il ne reste qu'à pleurer face à un tas de cendre. Ce sont des rêves qui s'envolent, un avenir et une présence rassurante. C'est la solitude qui vient s'installer avec dans son ventre le désespoir et le deuil d'une vie qui ne sera plus jamais comme avant.

Les souvenirs restent et semblent être qu'une maigre et aigre consolation. Les paupières deviennent l'opercule d'une scène ankylosée dans des flammes. Ouvertes, Easton revoit la scène. Fermées, elle la voit encore. Alors elle martèle des étoiles où elle peut pour arriver à se maintenir à flot, marteler des étoiles mais condamner sa porte pour ne plus se cogner à la vie. Pour ne plus se noyer dans le flot de vie qui continue de s'écouler en dehors de sa muraille mais sans elle. Le monde continue de tourner mais plus avec elle. Les coups à sa porte sont comme des spectres à qui elle refuse d'ouvrir, elle a ses propres fantômes, elle n'en a pas besoin d'autres. Il y a des échos d'incendie criminel au delà des murs, il y a ces démons qui rôdent pour lui arracher le seul bien qui lui reste mais elle joue à la sourde, Easton. Elle joue à la morte pour oublier la culpabilité d'être l'unique survivante, la seule Ziegler désormais.  Puis sa porte, elle l'a ouverte un jour sans vraiment savoir pourquoi et peut-être que ce simple geste a fait entré bien plus qu'une personne, peut-être un halo d'espoir ou peut-être rien de tout cela. La guerre est dans l'esprit de la blonde et son adversaire n'est qu'elle-même. Après tout, une alliance ne se brise pas pour signer un traité de paix et pourtant, parfois, elle en rêve en sourdine quand les étoiles martelées prennent la texture d'un bleu ciel enfermé dans des yeux qui lui rappellent une chose importante : elle est en vie. Easton existe.