Allan est un paradoxe, perdu entre un passé idyllique et un cauchemar qui lui colle à la peau. Il parle à demi mots, parce que les conversations qui importent, il les a avec l'au-delà. Chaque femme est un rappel de celle qu'il a perdu et chaque homme une menace pour celles-ci. Allan ne se berne pas sur la condition humaine. Les humains ont tous une noirceur en eux, il le sait, il le sent. Ça ne l'empêche pas de travailler pour des types biens autant que pour de pauvre enfoirés. La façon qu'a Lewis de regarder le monde lui en apprend beaucoup plus sur les gens que ce qu'ils laissent filtrer à travers leurs paroles. Il devine les coeurs, s'accroche aux parcelles de vie qu'il documente, parce qu'au fond, sa vie à lui, il la sait terminée. Allan ne sourit que trop rarement, sa femme femme avait l'habitude de dire qu'il était son miracle, elle seule capable de lui étirer le coin des lèvres jusqu'aux oreilles, découvrant ses dents blanches. Le temps est tout ce qu'il reste à Allan, le forçant à s'occuper, à cohabiter dans ce monde. Il a trop souvent une clope entre deux doigts et un verre de whisky dans l'autre main. Deux sales habitudes de sa nouvelle vie. Les femmes sont sa faiblesse. Il se bat contre son envie profonde de les protéger toutes, lui qui n'a pas su protéger la sienne. Lewis est une ombre, dans la nuit, dans sa vie.


Allan a grandis au New Jersey - Il a travaillé dans un bureau de poste en sortant de l'école de son quartier - Son père était laitier - Allan a un jeune frère qui est présentement dans l'armée - Il a toujours pratiqué la photographie, l'utilisant maintenant pour son travail - Ses clients sont généralement fortunés, ou il se laisse parfois attendrir par l'histoire d'une demoiselle en détresse et baisse ses tarifs, ayant bonne conscience de faire ce qui est juste - Allan a été élevé sans grande richesses mais avec manières et politesse. - Il ne se livre pas facilement, préférant se taire que de parler de lui-même. - Allan ne porte pas d'arme, mais sait se servir de ses poings si la situation le demande, sans jamais aller trop loin.

PSEUDO ET/OU PRÉNOM : another saturday- Isa.
ÂGE : vingt-trois ans.
DÉCOUVERTE DU FORUM ET AVIS SUR CELUI-CI : Par un partenariat. Je ne serais pas ici, si j'avais le moindre doute sur la totale merveille qu'est ce forum. Les explications sont un plaisir à lire, l'ambiance se sent à plusieurs kilomètres à la ronde et l'originalité semble au programme, je ne peux qu'aimer.
PRÉSENCE : généralement tous les jours pour flâner, mais je réponds à mes sujets deux ou trois fois par semaine habituellement, selon le rythme des cours.
CONNAISSANCE ET AVIS SUR LES 1920's : Pas grand chose, mais je me renseigne et vos sujets explicatifs sont d'une grande aide.
TA CHANSON FAVORITE : Paper wings de Rise against.
AVATAR : Jeffrey Dean Morgan.
CODE DU RÈGLEMENT : validé par Maija.
PERSONNAGE INVENTÉ, SCÉNARIO : Inventé.
JE SOUHAITE PARTICIPER AU SYSTÈME DE RP D’INTÉGRATION : oui
UN DERNIER MOT : Je vous l'ai déjà dit, mais je vous aime déjà.  

Résumé : Allan est né au New Jersey où il a grandi avec ses parents. Il a un petit frère. Son père était laitier. Il s'est marié avec son amie d'enfance, son premier amour, sa voisine d'en face, lorsqu'ils ont tous deux eu dix-huit ans. Ils ont acheté une petite maison toute simple dont s'occupait sa femme Alma, alors qu'Allan travaillait au bureau de poste. Un emploi bien simple, une petite vie tranquille qui leur convenait à tous les deux. Alma avait eu une enfance difficile avec un père violent, mais était restée une femme douce et attentionnée. Ils ont tenté sans succès d'avoir une famille, mais après quelques années ont cessé d'espérer, se contentant de leur amour mutuel, se disant que c'était bien assez. Il y a treize ans, Alma a été attaquée, battue et violée, un soir derrière le marché public. Elle a succombé à ses blessures à l'hôpital, dans les bras d'Allan. Il a ensuite passé l'an qui a suivi à rechercher l'animal qui lui a enlevé sa femme. Après l'avoir retrouvé, il avait planifié de le tuer, mais n'en a pas été capable. Il lui a tout de même foutu son poing au visage, après l'avoir confronté. Allan a passé les deux années suivantes à essayer de se distraire du vide qu'avait laissé Alma dans sa vie, essayant de retrouver les proches de certaines connaissances, façonnant sa personnalité de détective, décidant enfin, il y dix ans, d'ouvrir son bureau à New York. Incapable de vivre dans la maison conjugale, il habite un minuscule studio au dessus de son bureau, ayant maintenant une réputation solide dans son métier.

Test RP : Allan est installé pensivement dans son bureau. Voilà déjà deux ans qu'il travaille en tant que détective privé. S'il est ici c'est en grande partie pour ne plus penser à elle et la voilà pourtant qui entre en trombes dans la pièce. Il se lève brusquement presque sans en avoir conscience. C'est en s'approchant qu'il remarque que ses pommettes sont plus hautes et son regard plus sombre. Ce n'est pas sa femme qui se trouve devant lui et pourtant on s'y méprendrait. Il lui sert la main rapidement pour se donner une contenance alors qu'elle le considère avec étonnement. Qu'est-ce que cette cliente potentielle va éveiller chez Allan ? Acceptera-t-il de prendre en charge l'affaire qu'elle a à lui soumettre parce qu'il retrouve en elle le sourire de sa femme ? Ou refusera-t-il ce cas promettant de faire remonter des souvenirs douloureux à la surface.

Les doigts d'Allan froissent les feuilles de son carnet. La peau de ses mains est asséchée, vieillie par l'utilisation abusive des liquides servant à développer les photos. Il pourrait prendre soin de tout ça, et consulter la deuxième voisine, une chinoise aux airs de sorcière qui fabrique crèmes et onguents dans sa cuisine. C'est le dernier soucis de Lewis. Les seules fois où ses mains ont touché un autre être humain depuis des mois, sont les poignées de mains échangées avec des clients. Tous des hommes trop préoccupés pour remarquer ce qui ne les concerne pas. L'encre est étendue sur le papier de façon à ce que seul Lewis puisse déchiffrer les informations. La calligraphie n'est pas de mise lorsqu'on note des faits à l'aveuglette au coin d'une ruelle ou à la fenêtre d'un établissement. Le bureau dans lequel il se trouve n'a pas connu la touche féminine d'une femme. Les livres grossièrement empilés mériteraient une petite bibliothèque et les dossiers s'empilent sur le bureau, échappant à la terrible noirceur du classeur. Allan ferme un instant ses yeux rougis par la fatigue. Le sommeil lui échappe depuis trop longtemps, ajoutant sur ses épaules le poids de la mort au poids des années. Alma est loin de lui depuis dès trop longtemps. Son visage est celui de toutes les femmes. Il peut encore sentir sa main délicate se poser sur son épaule pour descendre se poser sur son coeur. T'es mon miracle, avait-elle l'habitude de lui murmurer quand les lumières étaient fermées. Les paupières d'Allan dansent lascivement avec l'air tamisé de lumière. Flirtant avec un souvenir aussi doux qu'il est terrible. Au visage enfantin d'Alma se superpose celui de ses derniers moments. Cet oeil si enflé qu'elle souffrait à laisser filer une larme. Cette lèvre écorchée qui libérais un filet de sang à chacun de ses mots. Son corps entier tordu, son âme entière brisée. Lewis serre les dents, alors que les souvenirs sont impossible à arrêter. J'ai prié pour te revoir une dernière fois, lui avait-elle confié, à demi mot. Allan en avait échappé un sanglot. Sa femme, n'avait pas prié pour vivre, mais pour le revoir. Elle avait depuis longtemps compris qu'on n'échappe pas à son destin. Toute petite, elle était maltraitée par une brute plutôt qu'un père. Et de la voir ainsi, battue, violée, alors qu'elle avait passé sa vie à être une sainte. Alma n'avait montré de la haine, pas une once de violence, même en pensées, envers ceux qui l'ont blessée. Mon ange, lui a dit Allan, alors qu'elle est morte dans ses bras, entre les murs d'un hôpital impuissant. Ce jour là, Lewis a cessé de croire en une puissance supérieure. Alma était trop bonne pour cette terre. Un dieu jaloux a voulu la rappeler à lui, dieux est supposé être juste. La clochette sommairement vissée au cadre de porte sonne joyeusement dans cet endroit lugubre. « Monsieur Lewis ? » Laisse tomber  une voix cristalline. Pourquoi tu ne m'appelles pas Allan s'interroge se dernier, certain que la voix d'Alma se fait entendre dans sa tête, ne l'ayant jamais quitté. Lewis se relève en sursaut, fronçant les sourcils. « C'était ouvert, je me suis permise d'entrer. » Murmure la jeune femme, agrippant entre ses mains gantées une pochette à la mode. Allan ne voit qu'une silhouette fine sous un voile de cheveux aux reflets caramels. Les secondes lui filent entre les doigts comme une poignée de sable qu'on tente en vain de retenir. Cette femme pourrait être Alma. Douce et polie sous son visage de poupée aux grands yeux liquides. « Est-ce que je vous dérange ? » laissent échapper ses lèvres fines, sous le regard fixe d'Allan. Le détective tente de reprendre ses sens, voyant les deux femmes se superposer pour n'en devenir plus qu'une. Alma est morte lui souffle en boucle sa raison. Lewis inspire, gonflant ses poumons d'un courage qu'il n'a plus depuis longtemps. La dame patiente simplement, ne demandant qu'une minute de son temps. « Qu'est-ce que je peux faire pour vous, Mademoiselle . . . ? » tranche sa voix rauque. Il est passé à un doigt de l'appeler Alma, mais s'est repris, refusant de répondre aux questions qui auraient suivi. Lewis garde en lui les reste de cette femme qu'il aime encore, incapable de la partager avec le monde, jaloux des souvenirs qui le hantent. « Mademoiselle Hart, Ella Hart. » Dit-elle en s'approchant, sur la pointe des pieds. « J'espérais que vous puissiez m'aider. On m'a dit que vous savez vous y prendre pour ce genre de choses. » Allan hoche la tête, distrait, la poussant à continuer. Il voudrait la garder avec lui, ne jamais la laisser partir. La renommer Alma et vivre une imposture jusqu'à la fin des temps. Ça serait injuste pour cette femme qui n'a pas demandé à partager les traits d'une morte. La ressemblance est pourtant frappante et Allan pourrait facilement se leurrer. « Mon frère est parti, vous voyez, il a quitté la maison suite à une horrible dispute avec notre père. Depuis, nous n'avons plus aucune nouvelle, il a disparu. Mon père ne sait pas que je suis ici, il croyait que Craig, mon frère, touchait à quelque chose d'illégal. J'ai parlé à ses amis, à son patron, mais personne ne l'a vu. Je sais que ça n'est pas grand chose, mais il ne serais jamais parti loin de moi, sans rien dire, sans un mot. Il lui est arrivé quelque chose, je le sais, je le sens. . . » La demoiselle essuie une larme d'un doigt ganté, tremblant comme une feuille. Elle ouvre son sac, pour en sortir une enveloppe, levant enfin le regard vers Lewis qui a déjà pris une décision. « Je veux retrouver mon frère. J'ai un peu d'argent. Ça n'est pas beaucoup, je travaille à temps partielle comme secrétaire du Docteur Miller, mais c'est tout ce que j'ai. » Mademoiselle Hart lui tends l'enveloppe, les yeux illuminés d'un dernier espoir. Allan repousse sa main, refusant de prendre son agent, son salaire, ses économies. De revoir son visage sera la seule récompense qu'il s'octroiera. Il y a de fortes possibilités que ce Craig Hart ait disparu, happé par la criminalité. Lewis n'est pas certain de trouve une quelconque trace du jeune homme, redoutant de savoir s'il est encore en vie. « Mademoiselle Hart, je ne pourrais pas accepter, mais je promets d'y jeter un oeil. Si je retrouve sa trace, je vous contacterai. Vous n'avez qu'à me laisser vos coordonnées, et une photo de votre frère, si vous en avez une sur vous. Je ferai ce que je peux. . . » Ella se relève, reconnaissante et lui prends les mains, murmurant un remerciement émotif, sous des traits qu'Allan connaît par coeur, encore lié à cette femme qu'il a marié. « Merci, Monsieur Lewis. Merci mille fois. » Dit-elle, ne sachant pas la tempête qu'elle vient de créer dans le coeur d'Allan, lui qui n'a jamais cicatrisé de ses premières blessures. Ses mains rêches se posent sur son front alors qu'il se retrouve seul, une photo entre les mains. Seul avec le souvenir d'Alma qui lui murmurait des mots doux, lui laissant croire qu'ils avaient une éternité à passer tous les deux. Reste avec moi, dit-elle contre ses lèvre . . .