Roméo: Il se rit des plaies, celui qui n'a jamais reçu de blessures! (Juliette paraît à une fenêtre) Mais doucement! Quelle lumière jaillit par cette fenêtre? Voilà l'Orient, et Juliette est le soleil! Lève-toi, belle aurore, et tue la lune jalouse, qui déjà languit et pâlit de douleur, parce que toi, sa prêtresse, tu es plus belle qu'elle-même! Ne sois plus sa prêtresse, puisqu'elle est jalouse de toi; sa livrée de vestale est maladive et blême, et les folles seules la portent: rejette-la!... Voilà ma dame! Oh! voilà mon amour! Oh! si elle pouvait le savoir!... Que dit-elle? Rien... Elle se tait... Mais non; son regard parle, et je veux lui répondre... Ce n'est pas à moi qu'elle s'adresse. Deux des plus belles étoiles, ayant affaire ailleurs, adjurent ses yeux de vouloir bien resplendir dans leur sphère jusqu'à ce qu'elles reviennent. Ah! si les étoiles se substituaient à ses yeux, en même temps que ses yeux aux étoiles, le seul éclat de ses joues ferait pâlir la clarté des astres, comme le grand jour, une lampe; et ses yeux, du haut du ciel, darderaient une telle lumière à travers les régions aériennes, que les oiseaux chanteraient, croyant que la nuit n'est plus. Voyez comme elle appuie sa joue sur sa main! Oh! que ne suis-je le gant de cette main! Je toucherais sa joue!
Juliette: Hélas!
Roméo: Elle parle! Oh! parle encore, ange resplendissant! Car tu rayonnes dans cette nuit, au-dessus de ma tête, comme le messager ailé du ciel, quand, aux yeux bouleversés des mortels qui se rejettent en arrière pour le contempler, il devance les nuées paresseuses et vogue sur le sein des airs!
Juliette: Ô Roméo! Roméo! pourquoi es-tu Roméo? Renie ton père et abdique ton nom; ou, si tu ne le veux pas, jure de m'aimer, et je ne serai plus une Capulet.
Roméo, à part : Dois-je l'écouter encore ou lui répondre?
Juliette: Ton nom est mon ennemi. Tu n'es pas un Montague, tu es toi-même. Qu'est-ce qu'un Montague? Ce n'est ni une main, ni un pied, ni un bras, si un visage, ni rien qui fasse partie d'un homme... Oh! sois quelque autre nom! Qu'y a-t-il dans un nom? Ce que nous appelons une rose embaumerait autant sous un autre nom. Ainsi, quand Roméo ne s'appellerait plus Roméo, il conserverait encore les chères perfections qu'il possède... Roméo, renonce à ton nom; et, à la place de ce nom qui ne fait pas partie de toi, prends-moi tout entière.
Roméo: Je te prends au mot! Appelle-moi seulement ton amour, et je reçois un nouveau baptême: désormais je ne suis plus Roméo.
[...]
Juliette: Comment es-tu venu ici, dis-moi? et dans quel but? Les murs du jardin sont hauts et difficiles à gravir. Considère qui tu es: ce lieu est ta mort, si quelqu'un de mes parents te trouve ici.
Roméo: J'ai escaladé ces murs sur les ailes légères de l'amour: car les limites de pierre ne sauraient arrêter l'amour, et ce que l'amour peut faire, l'amour ose le tenter; voilà pourquoi tes parents ne sont pas un obstacle pour moi.
Juliette:S'ils te voient, ils te tueront.
Roméo: Hélas! il y a plus de péril pour moi dans ton regard que dans vingt de leurs épées: que ton oeil me sois doux, et je suis à l'épreuve de leur inimitié.
Juliette:Je ne voudrais pas pour le monde entier qu'ils te vissent ici.
Roméo: J'ai le manteau de la nuit pour me soustraire à leur vue. D'ailleurs, si tu ne m'aimes pas, qu'ils me trouvent ici! j'aime ma vie finie par leur haine que ma mort différée sans ton amour.
[...]
Roméo: Oh! vas-tu donc me laisser si peu satisfait?
Juliette: Quelle satisfaction peux-tu obtenir cette nuit?
Roméo: Le solennel échange de ton amour contre le mien.
Juliette: Mon amour! je te l'ai donné avant que tu l'aies demandé. Et pourtant je voudrais qu'il fût encore à donner.
Roméo: Voudrais-tu me le retirer? Et pour quelle raison, mon amour?
Juliette: Rien que pour être généreuse et te le donner encore. Mais je désire un bonheur que j'ai déjà: ma libéralité est aussi illimitée que la mer, et mon amour aussi profond: plus je te donne, plus il me reste, car l'un et l'autre sont infinis.
[...]
Roméo: O céleste, céleste nuit! J'ai peur, comme il fait nuit, que tout ceci ne sois qu'un rêve, trop délicieusement flatteur pour être réel.


► née à Amsterdam, au Pays-Bas, elle quitte le pays à 21 ans et s'installe à New-York, avec l'idée de devenir comédienne. ► elle a gardé un petit accent de son pays natale, qui contribue à son charme et ajoute à son jeu sur scène. ► elle a coupé tout contact avec sa famille depuis son arrivée aux Etats-Unis. ► à 28 ans, elle connaît véritablement la gloire dans le rôle -titre de Mademoiselle Julie, la pièce d'Auguste Strindberg. ► suite à ce succès aussi soudain que déchaîné, elle commence à développer une forme de névrose. ► de fait, elle subit régulièrement des crises d'angoisse pour quelque chose en apparence totalement anodin. ► elle passe quelques années à enchaîner les amants, sans jamais se fixer ni que ça ai une quelconque influence sur ses crises. ► elle rencontre Isaiah au cours d'une soirée et entretient pendant deux ans une relation stable avec lui. ► elle l'a épousé il y a quatre mois, en conservant son nom de jeune fille. ► elle se sent bien auprès de lui, plus calme, même si ses crises d'angoisse ne disparaissent pas totalement. ► ils n'ont pas d'enfants ensemble, c'est elle qui s'y refuse. ► elle garde contact depuis cinq ans avec la journaliste qui avait lancée sa carrière au moment de Mademoiselle Julie, June Wentworth. ► jusqu'à maintenant, leur relation était purement amicale, basée sur un même amour de la littérature. ► récemment, June s'est laissée aller à embrasser Georgia, alors qu'elle la raccompagnait chez elle. ► elle est depuis partagée entre l'amour qu'elle porte à son mari et la tentation que représente la jeune journaliste.

PSEUDO ET/OU PRÉNOM : birds/marie.
ÂGE : 18 ans.
DÉCOUVERTE DU FORUM ET AVIS SUR CELUI-CI : découvert par Isaiah, et amour total  .
PRÉSENCE : le plus souvent possible.
CONNAISSANCE ET AVIS SUR LES 1920's : assez limitée il faut l'avouer, mais je m'efforce toujours de me documenter quand je touche à quelque chose dont j'ignore tout.
TA CHANSON FAVORITE : oula... disons qu'en ce moment, je tourne avec l'un des albums de Florence + the machine.
AVATAR : jessica chastain.
CODE DU RÈGLEMENT : validé par Maija.
PERSONNAGE INVENTÉ, SCÉNARIO : scénario de june.
JE SOUHAITE PARTICIPER AU SYSTÈME DE RP D’INTÉGRATION : oui
UN DERNIER MOT : ici.

Assise, elle pianote sur le bureau en bois laqué, bras tendu, menton en appui dans la paume de la main et le regard tourné vers la fenêtre ouverte, un vent frais agitant avec délicatesse les rideaux de mousseline de soie. Une cigarette se consume dans la solitude la plus extrême, posée en équilibre précaire sur le cendrier en bronze frappé de ses initiales, sa fumée enveloppant son visage pâle d'un brouillard odorant. Avec un soupir agacé, elle lève ses yeux bleus sur l'horloge accrochée au mur pour découvrir qu'il ne s'est guère écoulé plus de quinze minutes depuis la dernière fois qu'elle a vérifié l'heure. Ce qui lui avait semblé une attente interminable n'est en réalité qu'un bref instant. Elle pince les lèvres, le staccato de ses ongles rouges s'accentuant à mesure que son exaspération prend de l'ampleur. Il avait promis d'être présent, d'être à l'heure. Et s'il est bien une chose qui l'insupporte plus que tout, c'est le manquement à une parole donnée. Un homme n'est pas un homme s'il ne tient pas ses promesses. Résultat de l'éducation de ses parents, qu'elle n'a jamais pu totalement effacer, et qu'elle ne tient pas réellement à voir disparaître, finalement. S'il a promis, il doit être là. Et deux heures de retard, quand on a juré d'être là à 19h, c'est inadmissible. Du bout des doigts, elle saisit la cigarette et la porte à ses lèvres, y superposant une nette marque de rouge à lèvres sur les précédentes, avant de recracher la fumée au plafond, renversant la tête en arrière, sa lourde chevelure rousse venant frôler son dos laissé nu par la robe qu'elle porte. Elle refuse depuis longtemps de couper ses cheveux, de se plier à la mode ridicule qu'on les femmes d'adopter une coupe garçonne. Plusieurs fois, cependant, elle a hésité à franchir le pas puis s'est ravisée. Quand la mode aura passé, ses cheveux mettront une éternité à repousser et elle aime trop leur éclat flamboyant pour les sacrifier sur l'autel d'une mode idiote. Passant sa main libre dans les boucles épaisses de ses cheveux, elle se lève avec la langueur étudiée d'une chatte, pour faire quelques pas en direction de la fenêtre. Elle laisse le vent caresser son visage, faire voler les plis de sa robe. Au dehors, les bruits de la ville remuante, sans cesse en mouvement la rassure. Elle a bel et bien quitté Amsterdam. Il suffit d'entendre l'incroyable clameur de New-York, de sentir son parfum de liberté pour s'en assurer. Il lui faut, de temps en temps, se promener dans Manhattan, pour qu'elle soit certaine qu'il ne s'agit pas d'un rêve. Oui, elle est bien là, installée dans cette ville hors du temps, comédienne de renom et mariée à un grand avocat. Elle, Georgia Van Cleef. A dix ans, elle s'était fait la promesse de quitter les Pays-Bas, coûte que coûte, et de réussir. Elle n'avait pas failli à sa parole. Seule ombre au tableau, une jeune femme de sa connaissance, qui la faisait douter, elle que rien n'ébranlait jamais. Seule ombre au tableau, une jeune femme de sa connaissance, qui la faisait douter, elle que rien n'ébranlait jamais. Cinq années avaient passées depuis qu'elle avait rencontrée June Wentworth et elles étaient restées bonnes amies depuis que la jeune journaliste avait écrit une critique particulièrement élogieuse de son interprétation de Julie, rôle principal d'une pièce de Auguste Strindberg. Après le succès de la pièce, elle avait insisté pour rencontrer la jeune femme qui avait contribué à sa bonne fortune et ne l'avait plus quittée. Elles avaient passé des journées entières ensemble, partagé un même amour du théâtre, de la littérature, de la musique. Au fil des années, Georgia avait fini, sans s'en rendre compte, par glisser quelques confidences à June, lui parlant de ses nombreux amants, puis lui présentant Isaiah lorsqu'elle avait compris qu'il n'était pas un simple passager dans sa vie. Elle s'était aperçue alors qu'ils se connaissaient déjà, par le biais du père de la jeune femme. Confortée dans sa certitude que June ne pouvait être qu'une bonne amie, elle s'était laissée allée à être plus proche encore de la journaliste. Puis elle avait épousé Isaiah, quatre mois plus tôt. Cela n'avait pas changé grand-chose à sa situation, même pas son nom. Isaiah s'était installé définitivement dans l'imposante maison qu'elle possédait dans l'upper east side, transformant l'une des nombreuses pièces vides en bureau, puis encore une autre, qu'il comptait utilisée comme chambre d'enfant. Le sujet était devenu une pomme de discorde entre eux, lui désirant plus que tout être père, elle entièrement consacrée corps et âme à son métier, et résolue à passer encore de nombreuses années sans enfants dans les jambes. S'il lui en parlait moins souvent, il ne semblait pas avoir abandonné son projet pour autant et lui glissait régulièrement de subtiles allusions à une possible maternité. Cela donnait alors lieu à de fréquentes disputes, dont elle n'arrivait pas à savoir si elle tirait du plaisir ou non. Elle ne voulait pas qu'ils soient un couple monotone, installés dans une routine identique à celle qu'elle avait connue avec ses parents, aussi trouvait-elle le moindre prétexte pour se disputer avec lui, sans qu'Isaiah n'y trouve rien à redire. Ils formaient un couple atypique, tout aussi passionnés par leur profession l'un que l'autre, et chacun doté d'un caractère toujours sur la corde raide. De plus, elle était fréquemment sujette à des crises d'angoisse folle, au cours desquelles elle perdait totalement le contrôle d'elle-même et ce, depuis le début de son succès. Georgia avait longtemps lutté contre, sans véritables résultats. Elle avait fini par trouver en Isaiah le remède miracle. Il n'avait pas totalement fait disparaître les crises, mais avait au moins le mérite de les avoir espacées et de les calmer, avec plus d'efficacité que n'importe qui ou quoi auparavant. Pour cela, elle l'en remerciait. Sans lui avouer, les crises dont elle souffrait l'effrayait et elle craignait de les voir s'aggraver avec des enfants, qu'elle jugeait indisciplinés, hors de contrôle. Elle avait aussi peur de blesser son enfant sans le vouloir. Mais elle préférait se réfugier derrière le prétexte de son métier d'actrice plutôt que de reconnaître sa propre faiblesse. Dans la maison, le bruit d'une porte claquée la ramena à elle. Elle porta une dernière fois la cigarette à ses lèvres avant de retourner au bureau pour l'écraser rageusement dans le cendrier en bronze. Elle caressa du doigt les lettres entremêlées gravées dans le métal, GVC. Oui, peu importe son caractère, ses origines, elle était Georgia Van Cleef, elle avait fait pleurer tout New-York et comptait bien mettre à genoux son mari, lui faire implorer grâce et l'entendre réclamer son pardon. Elle sortie à grands pas du bureau, situé au rez-de-chaussée et vit Isaiah. Il était dans l'entrée, face au miroir, observant son visage fatigué, tandis que l'une des domestiques -elle oubliait toujours leur nom- lui retirait son manteau et prenait son chapeau. Elle s'arrêta un instant, détaillant son mari. Grand, élancé, élégant. Beau. Le charme anglais, le regard sombre et lumineux à la fois, le sourire mystérieux. Il était une énigme à lui seul. Il lui arrivait d'avoir du mal à le déchiffrer et cela l'agaçait. Maintenant, elle pouvait lire dans la ligne détendue de ses épaules qu'il était satisfait de son travail du jour, mais heureux d'être rentré. Elle s'en voulu un instant de troubler sa quiétude avec les cris à venir, mais elle balaya cette culpabilité. Il n'avait pas tenu sa promesse, il était hors de question qu'elle laisse passer cela. Isaiah ! Elle vit son regard se tourner vers elle, une lueur de bonheur dans les yeux, vite remplacée par de la lassitude. Il avait sans doute deviné qu'il ne serait pas accueilli par un baiser et un bonsoir, mon amour. Tu sais quelle heure il est ? Il congédia d'un geste la domestique, qui semblait se délecter d'avance de la dispute qui se profilait. Georgia savait qu'avant minuit, l'armada de serviteurs qu'ils employaient aurait décortiqué la moindre parole, le moindre geste. Il sorti d'un air dégagé la montre à gousset de la poste de son veston et jeta un coup d'heure au cadran. Georgia pinça les lèvres. Elle détestait quand il tournait en dérision ses paroles, et il excellait dans cet art. Un peu plus de vingt et une heure, très chère. Y a-t-il autre chose pour ton service ? Elle suivi du regard sa main tandis qu'il rempochait sa montre et lui décochait un sourire plein d'assurance. Précisément. Tu avais promis d'être là pour le dîner, pour 19h. Elle hausse les épaules, dédaigneuse, avant de tourner les talons et de retourner dans le bureau d'Isaiah, où elle a laissé son étui à cigarette. Dans son dos, elle entend le pas de son mari qui la suit. Elle le soupçonnait d'avoir volontairement oubliée sa promesse du matin, car ils s'étaient également disputés avant qu'il ne parte pour son cabinet. Il était rancunier et c'était typiquement le genre de petite vengeance mesquine dont il était capable. Il afficha un air véritablement surpris, mais elle refusa de croire qu'il ne puisse pas se souvenir de cette promesse. J'avais complètement oublié, Georgia, je suis désolé. Il y a ce cas, celui de cette femme... Il s'approcha d'elle en souriant, prêt à la prendre dans ses bras pour lui faire oublier cette histoire de parole. Je m'en fiche ! Tout ce que je sais, c'est que tu as fait exprès d'être en retard pour me faire enrager et je déteste ça ! Elle se dégagea alors qu'il saisissait son poignet. Au lieu de la lâcher, il resserra son emprise et l'attira contre lui, tandis qu'elle tentait de se dégager, les mains appuyées sur son torse. Il lâcha sa main pour venir plaquer la sienne dans le creux des reins de son épouse. Allons, ce n'est pas aussi grave que tu veux bien le dire et tu le sais. C'est juste ton côté tragédienne qui ressort. Il riait doucement, amusé de l'ampleur de la colère de Georgia pour quelque chose de tout à fait anodin. Lâche-moi ! Isaiah, lâche-moi ! Son sourire s'élargit, alors qu'il se penchait pour l'embrasser. Elle se débattit de plus belle, sachant pertinemment qu'elle laisserait tomber ses griefs si elle lui cédait. Isaiah le sait aussi, évidemment. Du haut de son mètre quatre-vingt, il se penche un peu plus, plaquant une main dans la nuque de Georgia pour s'assurer de son immobilité. Elle gémit alors qu'il attrape ses lèvres, joue avec les mèches rousses dans sa nuque. Elle le laisse faire quelques instants, sans lui rendre pour autant son baiser. Mais quand la main d'Isaiah quitte sa taille pour s'aventurer près de sa poitrine, elle le repousse violemment et attrape sur le bureau derrière elle le cendrier de bronze, avant de le jeter sur Isaiah. L'objet l'attend à l'épaule, laissant sur sa chemise blanche une trace de cendres grisâtre. Mais tu es complètement folle ! Et si il m'avait touché au visage ? Tu imagines, Georgia ? Il attrape les poignets de sa femme, alors qu'elle gémit de douleur. Tu imagines ? Arrête de geindre, voyons... Elle hoquette, les larmes lui piquent les yeux. Elle sent monter la crise, l'angoisse. Son mari lit la peur dans ses yeux et l'attire à nouveau contre lui, en douceur. Elle se laisse aller, pose son front contre le torse d'Isaiah, tandis qu'il l'entoure de ses bras. Tu avais promis... Sa voix n'est qu'un murmure, elle-même l'entend à peine. La main de l'avocat vient caresser ses cheveux. Elle se sent comme une petite fille dans ses bras, vulnérable et impuissante. Tu avais promis que tu serais là, où étais-tu, Isaiah ? Les lèvres d'Isaiah se posent sur le crâne de Georgia, rassurantes. Il la serre un peu plus contre lui, la berçant presque. Ça n'a pas d'importance. Je suis là, avec toi, c'est tout ce qui compte. Les mains de la tragédienne agrippe la chemise de son mari, tandis qu'elle hoche la tête. Oui, c'est là qu'est sa place, dans les bras de son époux.